Il faudra que je me réveille tôt pour quitter la France samedi. On volera jusqu’à Londres, passer un bon moment à Heathrow, puis un nul moment en volant à Los Angeles. Je suis censé dire que je rentre, mais je préfère dire « retourner » ou « revenir ». Vous savez où est mon cœur, n’importe combien de fois je dois répéter aux caissiers « Je suis en France, je parle français ». Ouais, vous aurez bientôt la suite de ce billet, et je le regrette déjà — mais en ce moment, peu importe. J’ai un sac de marin plein de nougat de Montélimar et un visage plein de larmes. Je ferais tout et n’importe quoi pour ne pas monter dans l’avion.

Mais s’il y a quelque chose que j’essaye de faire tous les jours, c’est vous faire rire. Alors, deux petites anecdotes que j’espère serviront à ce but.

Mon père ne comprend toujours pas quel est mon niveau de français. Vos caissiers non plus, alors ne vous moquez pas trop fortement de lui. Mais au Château de Chantilly, nous avons vu ce panneau en nous discutant de la bonne direction pour trouver les Grandes Écuries :

Vous savez sûrement qu’Ingres était peintre. Alors, mon père, pas autant. Il l’a vu et m’a dit « Voilà, c’est l’entrée ! ». En anglais, « ingress » est un mot un peu sophistiqué, même snobinard, pour « entrée » (et « egress » pour « sortie »). Il ne m’a pas du tout cru quand j’ai dit qu’Ingres était peintre et que le panneau était publicité pour une exposition !

C’était pas l’entrée.

L’autre chose, c’est que j’ai presque — presque — acheté un livre pour M. Descarottes au Louvre aujourd’hui. Voilà :

Je ne sais pas s’il est grand fan des mystères, mais je pensais sérieusement à l’idée que c’était peut-être son cousin. J’ai enfin décidé que le niveau du livre n’était pas à sa hauteur. Mais oui, j’y ai pensé.

Il faut que je me couche. J’ai un vol à prendre. Mangez quelque chose labellisé « de nos régions » pour moi. Je suis toujours là, mais tout ça me manque déjà.